¡ Últimas noticias !

ante el avance de la gripe porcina, las autoridades sanitarias han procedido a clausurar los edificios públicos con mayor riesgo de expansión de la enfermedad.

Se ha decidido que el primero de los edificios en cuarentena sea el Congreso de los Diputados, debido a la tremenda propensión de sus ocupantes a las enfermedades de origen cerduno.

25 Paramo (feira)

Ante la acampada sideral que nos esperaba este sabado, no quedó más remedio que no asistir a la kdd btt, por las fotos se ve que los senderos, congostras,praos, molinos, son vistosos a dolor....
Al pulpo si que fue posible llegar a tiempo, y poco más de las 14:30 estabamos reponiendo fuerzas con el octopudos, el vino, las cañas caseras, etc. Los contertulios mostraban su buen "verbo", y esas horas pasarón en un plis.. A la proxima "feira" quero ir.....

PANERO (3)

Fragmento de la entrevista que Miguel Mora y Jesús Ruiz Mantilla le realizaran a Leopoldo María Panero el martes 9 de agosto de 2005.
Extraído del diario "El País".

(Escogí las preguntas cuya respuesta nos dibujen un poco mejor la personalidad, vida y mundo de el poeta).

Un falso majareta, culto y sarcástico

"Hola. ¿Es usted Mora o Mantilla? Da igual! ¿Me puede traer cinco paquetes de Nobel?" Leopoldo María panero (Madrid, 1948) fuma como un loco pero apaga los pitillos antes de la mitad. Sufre esquizofrenia, o eso dicen los psiquiatras. Los únicos síntomas aparentes son sus murmullos inaudibles, su enganche a la coca light y su paranoia (comprensible) con la CIA. Por lo demás, su lucidez destellante, su inteligencia sarcástica, su cultura-baúl (suelta citas y recita en varias lenguas y sectores: Lacan, Marx o Ana Torroja!: "Y los jamones son de york") y su curiosidad insaciable (poesía, literatura, psiquiatría, antipsiquiatría, física...) le convierten, más bien, en estos tiempos de lelos, en un cuerdo tan indispensable como inalcanzable.

La cita es en la Residencia de Estudiantes, y están con él dos amigos: el poeta canario Félix Caballero, con quien Panero ha escrito ya dos libros, y Amaraba, una fan misteriosa. Los dos fuman como él (hay siete paquetes abiertos sobre la mesa) y asisten risueños a la exhibición de Panero, que lleva ingresado cinco años en el manicomio canario del doctor Rafael Inglod (ahora sólo duerme dentro), tras pasar 14 en el de Mondragón. Hablando también escribe poesia.


Pregunta: ¿Cómo es el manicomio?
Respuesta: El puto infierno. El asunto del veneno empezó en Mondragón, pero lo de Inglod es peor. Me han dado toneladas de haloperidol y todavía no he muerto. Lo de Rasputín fue una noche y a puerta cerrada; lo mío va para veinte años y es a la luz del día: el diario de un hombre infinitamente envenenado. España es la que está loca, no yo.

P: ¿Por qué le dan haloperidol?
R: Porque me pasé tres años sin cerrar la ventana.

P: ¿Y qué le hace?
R: Atonta. Pero más inteligente que yo imposible. Soy tan inteligente como Nieztsche.

P: ¿Mienten los locos?
R: El loco yerra pero no miente, tiene la perniciosa manía de decir la verdad, como el borracho.

P: ¿Psiquiatría o poesía?
R: He pensado dejar la poesía como Rimbaud para dedicarme a la psiquiatría, pero a la real, no a esa falsa que Wittgenstein llamó La máscara y el lenguaje.

P: ¿La literatura cura?
R: Alguna sí. Los literatos se dividen en dos: el burgués ambicioso y los mamarrachos abominables.

P: ¿Qué le parece la ley de matrimonio homosexual?
R: Yo soy bisexual y sadomasoquista. Sádico con las mujeres y masoca con los hombres, aunque también sádico con algunos tíos, depende de lo guapos que sean.

P: ¿Cómo se hizo poeta?
R: A los cinco años. Mis padres estaban aterrados. El poema decía: "Mi corazón temblaba y no era un sueño / fueron muriendo todos los soldados de la guardia del rey / y mi corazón seguía temblando."



P: ¿Freud o Lacan?
R: Freud se creía el anticristo, pero era ambiguo. Decía: "!¿Sabía usted que soy el diablo y Dios construye catedrales en torno a mi?!". Lacan sabía que los locos sabían que él era el anticristo. Según Jung, Cristo y el anticristo son el si mismo. El yo no existe en la especie humana. Es lo que Lacan llamaba "el sombrero de Napoleon". El yo es en lo que se pierde el loco. Y el anticristo son los bancos.

P: ¿Su poesía es automática?
R: No me prohíbo nada salvo cagar en la silla. Pero mi poesía es técnica. Hablando del cuerpo, Spinoza dijo: "Nadie sabe lo que puede el cuerpo". Y Neruda: "Te escucho orinar al fondo de la habitación". Voy a echar una meada.
[Se va, vuelve]
P: ¿Cuál es su poeta favorito?
R: Neruda no me gusta. Mallarmé, sí. Escribe científicamente [recita un poema en francés]

P: ¿Preferiría ser francés?
R: Querría irme a París. Allí no están tan locos como aquí. Aquí no se puede pensar. No es raro que el Quijote sea el ídolo. A San Juan de la Cruz casi lo queman porque se lavaba todos los días. Este país está obsesionado con el sexo desde hace siglos y por eso odian a Dios, porque lo ven castrador.

P: No le gusta el Quijote
R: Es una novela río asquerosa. Me gusta El licenciado Vidriera.

P: ¿Escribe en trance?
R: No creo en la bestia de la inspiración, yo cultivo el espanto como una ciencia.

P: ¿El nuevo Papa?
R: Un filonazi. Mi doble.

P: ¿Zapatero?
R: El príncipe de la tinieblas. "Oh, Satán, tú tienes dos cosas: el oro y el regazo de la mujer" (Goethe)

P. ¿Negociar con ETA?
R. Por supuesto. Hace siglos que dije que sólo ETA hace oposición.

La chica de ayer

viendo hoy Antena 3 he visto un anuncio de su nueva serie. "La chica de ayer" se estrena el domingo a las 22:00. ¿Qué tiene esto de especial? pues de momento nada, al menos hasta ver el primer capítulo. Pero esta vez, al contrario que con el 99% de estrenos del año, estoy expectante. Esta serie es una réplica de la exitosa "Life on Mars", una producción cojonuda de la BBC que es una verdadera genialidad.

Trata de un policía del siglo XXI que de repente aparece en los años 70. Mismo barrio, misma comisaría, pero más de treinta años hacia atrás en el tiempo. No os destripo más el argumento porque seguramente se explicará de sobra en el primer episodio de "La Chica de Ayer".

La versión española la protagoniza Ernesto Alterio, y os aseguro que le va el papel como anillo al dedo. El protagonista de la versión inglesa era John Simm S¡ Ernesto lo hace la mitad de bien que él, la versión española puede ser un gran éxito de audiencia.

De momento, y como banda sonora anticipada, ahí va esta "Chica de ayer" de Nacha POP.

PANERO (2)

Antes de iniciar con la parte biográfica, otros cuatro poemas:


DIARIO DE UN SEDUCTOR

No es tu sexo lo que en tu sexo busco
sino ensuciar tu alma:
desflorar
con todo el barro de la vida
lo que aún no ha vivido.

"El que no ve" 1980

***

EL CIRCO

Dos atletas saltan de un lado a otro de mi alma
lanzando gritos y bromeando acerca de la vida:
y no sé sus nombres. Y en mi alma vacía escucho siempre
cómo se balancean los trapecios. Dos
atletas saltan de un lado a otro de mi alma
contentos de que esté tan vacía.
Y oigo
oigo en el espacio sonidos
una y otra vez el chirriar de los trapecios
una y otra vez.
Una mujer sin rostro canta de pie sobre mi alma,
una mujer sin rostro sobre mi alma en el suelo,
mi alma, mi alma: y repito esa palabra
no sé si como un niño llamando a su madre a la luz,
en confusos sonidos y con llantos, o bien simplemente
para hacer ver que no tiene sentido.
Mi alma. Mi alma
es como tierra dura que pisotean sin verla
caballos y carrozas y pies, y seres
que no existen y de cuyos ojos
mana mi sangre hoy, ayer, mañana. Seres
sin cabeza cantarán sobre mi tumba
una canción incomprensible.
Y se repartirán los huesos de mi alma.
Mi alma.
Mi hermano muerto fuma un cigarrillo junto a mí.

"Poesía" 1970 - 1985

***

NECROFILIA
(prosa)

El acto del amor es lo más parecido
a un asesinato.
En la cama, en su terror gozoso, se trata de borrar
el alma del que está,
hombre o mujer,
debajo.
Por eso no miramos.
Eyacular es ensuciar el cuerpo
y penetrar es humillar con la
verga la
erección de otro yo.
Borrar o ser borrados, tanto da, pero
en un instante, irse
dejarlo
una vez más
entre sus labios.

"Poesía" 1970 - 1985

***

DEDICATORIA

Más allá de donde
aún se esconde la vida, queda
un reino, queda cultivar
como un rey su agonía,
hacer florecer como un reino
la sucia flor de la agonía:
yo que todo lo prostituí, aún puedo
prostituir mi muerte y hacer
de mi cadáver el último poema.

De "Last River Together" 1980

PANERO

(Creo que) Es bueno al comenzar a sumergirse en la vida y obra de un poeta, hacerlo por la segunda. Y así será con Leopoldo María Panero. Aquí, cuatro de sus poemas:

A MI MADRE

(reivindicación de una hermosura)

Escucha en las noches cómo se rasga la seda
y cae sin ruido la taza de té al suelo
como una magia
tú que sólo palabras dulces tienes para los muertos
y un manojo de flores llevas en la mano
para esperar a la Muerte
que cae de su corcel, herida
por un caballero que la apresa con sus labios brillantes
y llora por las noches pensando que le amabas,
y dice sal al jardín y contempla cómo caen las estrellas
y hablemos quedamente para que nadie nos escuche
ven, escúchame hablemos de nuestros muebles
tengo una rosa tatuada en la mejilla y un bastón con
empuñadura en forma de pato
y dicen que llueve por nosotros y que la nieve es nuestra
y ahora que el poema expira
te digo como un niño, ven
he construido una diadema
(sal al jardín y verás cómo la noche nos envuelve)

"Poemas del manicomio de Mondragón" 1987

***

EL LAMENTO DEL VAMPIRO

Vosotros, todos vosotros, toda
esa carne que en la calle
se apila, sois
para mí alimento,
todos esos ojos
cubiertos de legañas, como de quien no acaba
jamás de despertar, como
mirando sin ver o bien sólo por sed
de la absurda sanción de otra mirada,
todos vosotros
sois para mí alimento, y el espanto
profundo de tener como espejo
único esos ojos de vidrio, esa niebla
en que se cruzan los muertos, ese
es el precio que pago por mis alimentos.

"Last night together" 1980

***

HEMBRA

Hembra que entre mis muslos callabas
de todos los favores que pude prometerte
te debo la locura.

"El último hombre" 1984

***

HIMNO A SATÁN

«Ten piedad de mi larga miseria»
Le fleurs du mal
Charles Baudelaire

Tú que eres tan sólo
una herida en la pared
y un rasguño en la frente
que induce suavemente a la muerte:
tú ayudas a los débiles
mejor que los cristianos
tú vienes de las estrellas
y odias esta tierra
donde moribundos descalzos
se dan la mano día tras día
buscando entre la mierda
la razón de su vida;
yo que nací del excremento
te amo
y amo posar sobre tus manos delicadas mis heces.
Tu símbolo es el ciervo
y el mío la luna:
que caiga la lluvia sobre
nuestras faces
uniéndonos en un abrazo
silencioso y cruel en que
como el suicidio, sueño
sin ángeles ni mujeres
desnudo de todo
salvo de tu nombre
de tus besos en mi ano
y tus caricias en mi cabeza calva
rociaremos con vino, orina y sangre
las iglesias
regalo de los magos
y debajo del crucifijo
aullaremos.

"Poemas del manicomio de Mondragón" 1987

¡Qué pueblo más completo tenemos!

Nieve, bichos exóticos, circo ... y el caso es que somos cuatro gatos, pero vivimos como marqueses.

Eso sí, los circos que paran en Collado Hermoso no son de esos con manadas de caballos, fieras salvajes y acróbatas famosos. Son más bien circos de los de antes. De aquellos en los que sorprendía la mujer barbuda, o el hombre más fuerte del mundo, en incluso el hombre bala. Entonces no había tele, ni consolas, ni nada que compitiese con el mundo maravilloso que nacía de la imaginación circense. Hoy la realidad es distinta y lo que realmente sorprende al ver la carpa del circo, es que todavía alguien viva de él.

Hoy el único "Circus" que da pasta es el de la F1.

Dos Poemas de Eliseo Diego

Eliseo Diego (La Habana 1920 - Ciudad de México 1994)
es uno de Los Poetas que más he disfrutado desde que llegó por primera vez, hace ya varios años, uno de sus libros. Además fue un Gran Cuentista. He aquí dos de sus poemas:

COMIENZA UN LUNES

La eternidad por fin comienza un lunes
y el día siguiente apenas tiene nombre
y el otro es el oscuro, al abolido.

Y en él se apagan todos los murmullos
y aquel rostro qua amábamos se esfuma
y en vano es ya la espera, nadie viene.

La eternidad ignora las costumbres,
le da lo mismo rojo que azul tierno,
se inclina al gris, al humo, a la ceniza.

Nombre y fecha tú grabas en un mármol,
los roza displacente con el hombro,
ni un montoncillo de amargura deja.

Y sin embargo, ves, me aferro al lunes
y al día siguiente doy el nombre tuyo
y con la punta del cigarro escribo
en plena oscuridad: aquí he vivido.



CANCIÓN PARA TODAS LAS QUE ERES

No solo el hoy fragante de tus ojos amo
sino a la niña oculta que allá dentro
mira la vastedad del mundo con redondo azoro,
y amo a la extraña gris que me recuerda
en un rincón del tiempo que el invierno ampara.
La multitud de ti, la fuga de tus horas,
amo tus mil imágenes en vuelo
como un bando de pájaros salvajes.
No solo tu domingo breve de delicias
sino también un viernes trágico, quien sabe,
y un sábado de triunfos y de glorias
que no veré yo nunca, pero alabo.
Niña y muchacha y joven ya mujer, tú todas,
colman mi corazón, y en paz las amo.

El acueducto

me encanta leer cosas bonitas de mi tierra, así que he disfrutado con el post de Carlota. Un elogio del acueducto más apreciable aún por venir de tierras lejanas.

El acueducto es Segovia. Y eso que tiene poderosos rivales. El Alcázar, campeón de los castillos, o nuestras iglesias románicas que no tienen nada que envidiar a las de Zamora o Ávila, y nuestro cochinillo, que compite con cualquier otro manjar "típico" de cualquier lugar del país. Pero el acueducto ... es demasiado.

Bajo sus arcos han pasado cuádrigas, potentes coches o lujosas calesas, pero la riqueza de sus ocupantes siempre palidéció ante la presencia del acueducto. Un coloso de piedra que lleva dos milenios viendo como las nieves de Guadarrama tiñen la sierra de blanco. Allí probablemente es hacia donde miran sus ojos graníticos, añorando el lugar donde fueron extraídos los bloques de granito que forman su esencia.

Lo más curioso del acueducto es ¡que no es una obra de arte!. Fue, para sus creadores, una simple construcción civil, algo construido no para la admiración de las generaciones venideras, sino simplemente para llevar agua a los habitantes de la ciudadela. Qué cosas. Hoy no nos acordamos de los patricios super-importantes que vivieron allá arriba sino de los anónimos ingenieros que diseñaron y construyeron esta maravilla. Así es la vida. A veces es lo humilde lo que permanece y se convierte en bello, mientras que lo bello se convierte en polvo y acaricia los pies del acueducto.

Una de lluvia en Malasia

acaba de terminar la F1 y nuestro Alonsillo no ha hecho una buena carrera. Cosas de la competición. El circuito ha terminado anegado por el agua, ¡llovía a mares! y la carrera se ha suspendido . Nueva victoria de los Brawn y parrilla invertida de nuevo ...

Ánimo Fernando !!! ahí va una fabulosa y poco conocida canción de los Dire Straits para decirte que cuando llueve lo mejor es dejar el coche en el garaje y sentarse frente a la ventana, simplemente a ver la lluvia caer ...



"The sky is crying, the streets are full of tears
Rain come down wash away my fears
And all this writing on the wall
Oh I can read between the lines
Rain come down forgive this dirty town
Rain come down and give this dirty town
A drink of water a drink of wine (...) "

Guntin-bike

Con la primera expedición de Bajadolo, y ayer con la segunda en grupo, enlazamos con nuestros vecinos de Guntin sin apenas tocar el "xapapote", una ruta de 65 km con tres subidas exigentes Picato norte, la de Guntin Grolos y Picato sur, el viento a la vuelta nos aumentó la sensación de pelea......
Albarro que controla bastante esa zona nos llevaba por diferente camino al regreso para diversificar, sin regresar por el mismo sitio, los pinos en el camino nos ayudarón a desistir de esa opción. Mejor así el cu (lo) aún no tiene postura.........
A Lobillo nos lo cruzamos junto al rio Tuño (Miño)

Huérfanos de letras

Hoy he comprado el ABC.

No tenía grapas, esa ventaja cacareada por todos (incluso por los que nunca lo compraron). Me gustó leerlo, incluso su decimonónica Tercera página. No vi muchas esquelas en su páginas centrales, otrora llenas de ellas. Paradójicamente, quizá la falta de referencias a otros fallecidos no anuncia sino que su luz se apaga, que los tiempos modernos prefieren otras cabeceras, que la gente, en general ya no se gasta el euro en periódicos. Total, los dan gratis a la puerta del metro.

Llevo un par de días pasando delante de la redacción del diario ABC. La calle está llena de papeles, periódicos desparramados para tapizar el asfalto y llamar la atención del viandante. Hay pancartas sobre la cabeza de un grupo de trabajadores. Dicen que la editora ha anunciado un ERE para despedir a 200 empleados.

Como no es un lugar muy céntrico, se podría pensar que la manifestación no llama la atención a la gente, pero en realidad no es así. En un área empresarial es precisamente donde la desgracia de los que se quedan sin empleo retumba con más fuerza. Hoy estuve a punto de parar el coche y unirme a ellos. Realmente no sé si la empresa tiene mucha o poca razón al programar estos despidos, pero lo que sí es cierto es que las empresas no tienen alma que romper, ni hijos a los que ocultar la desazón, ni estómago que acallar, ni depresiones esperándoles en la puerta de la oficina de empleo. Los trabajadores sí tienen todo eso. Y por ello, cuando no sabemos a quién culpar, al menos sí hay que saber a quién ayudar.

Yo además, egoístamente, no quiero quedarme huérfano de letras, y en ABC están los periodistas que con más arte las juntan en este país. Quizá no esté de acuerdo con sus opiniones. Demasiado a menudo no lo estoy. Pero desde luego, para leer algo que recuerde tímidamente a nuestra lengua castellana, no hay mejor lugar que éste.

Mañana compraré ABC.

La que va a liar Zapatero !!!

he oído en A3 que nuestro presidente ha estado hablando unos minutos con Obama (con intérprete por supuesto pues ninguno de ellos sabe hablar el idioma del otro). Independientemente de la lengua que utilizaran me han hecho gracia los supuestos temas. Según el noticiero han hablado de temas económicos y de sus aficiones comunes. Por lo visto, a ambos les encanta jugar al baloncesto. Hasta ahí todo bien. Luego he oído que ¡¡ se han citado para jugar unas canastas !!.


Inmediatamente se me han puesto los pelos como escarpias. Ahhh, la imagen de nuestro ínclito y torpe representante detonando la II Guerra Yankee-Española me ha venido de repente a la cabeza ...